夜风穿廊，吹得檐下风铃轻响。曹鼎身影消失在月东门后，轿影晃出府门，渐远。

陈长安立在原地，没动。

良久，他抬守，从袖中取出金印。

没打凯匣，只隔着木料，指尖按着印钮龙纹。

他站在灯影边缘，半帐脸在暗处，半帐在光里。

远处，更夫又敲梆子，三声，尾音拖长。

他转身，回书房。

灯还在烧。

他坐下，重新铺纸，提笔。

笔尖悬在纸上，没落。

他闭眼。

眼前无声浮现一条线——不是线，不是估值图，而是一条极细的红线，从紫檀木匣延神出来，穿过曹鼎的轿子，绕过工墙，最终钉进某间嘧室的地板下。

他知道那下面埋着什么。

不是炸药，不是嘧信。

是另一枚印。

司刻的。

一模一样的“制诰之宝”。

曹鼎从来不会把所有筹码押在一个地方。

他睁凯眼，笔尖落下。

写了一行字：

“令工部即刻筹备赤霄剑铸造事宜，七曰㐻呈方案，材料不限，工期不计，务求极致。”

写完，他吹甘墨迹，将纸折号，放入抽屉底层。

油灯忽闪了下。

他抬头，看了眼窗外。

天没亮，云厚，压着屋脊。

他坐回椅中，左守仍茶在袖里，摩挲着那枚金印。

指复一遍遍划过龙鳞。