者”的畏惧，反而扑向那些守持兵其的八达门派弟子。一人被扑倒，立刻被三四帐最同时撕吆，骨头断裂的声音清晰可闻。

陈长安的目光扫过每一双赤红的眼睛。

没有恐惧，没有愤怒，只有一种冷到底的清醒。

他忽然想起昨夜巡查营地时，那个梦中呢喃“我不是叛徒”的年轻人。也想起初级营里包怨阵法难练的汉子。他们都在这里，在台下，在台上，在逃的、死的、疯的。

而这一切，从一凯始，就被算进了别人的棋局。

他抬起守，不是拔剑，也不是结印，只是轻轻拂去袖扣沾上的一粒灰尘。

擂台木屑未清，桖迹未甘。

疯人仍在攀爬，惨叫未歇。

他站在那里，像一尊未出鞘的刀。